Es un buen tipo mi viejo. Que anda sólo y esperando, Tiene la tristeza larga; de tanto venir andando. Yo lo miro desde lejos. Pero somos tan distintos. Es que creció con el siglo. Con tranvía y vino tinto. Viejo, mi querido viejo. Ahora ya camina lerdo. Como perdonando el viento. Yo soy tu sangre mi viejo. Yo, soy tu silencio y tu tiempo. El tiene los ojos buenos. Y una figura pesada. La edad se le vino encima. Sin carnaval ni comparsa. Yo tengo los años nuevos. Y el hombre los años viejos. El dolor lo lleva adentro. Y tiene historia sin tiempo. Viejo mi querido viejo...
17 junio, 2006
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